(Easy Rawlins 03) Mariposa Blanca by Walter Mosley

Author:Walter Mosley
Language: es
Format: mobi
Tags: sf_detective
Published: 2010-12-03T23:00:00+00:00

18

El sargento de guardia no me creyó cuando le dije que trabajaba para Quinten Naylor, pero tampoco le importó llamar a hora tan temprana de la mañana a su superior. De manera que esperé mientras él intentaba conseguir la comunicación.

Era una noche tranquila en la comisaría.

Un viejo dormitaba en el largo banco de madera donde ambos estábamos sentados. Era un borrachín blanco, algo nada raro en nuestro barrio. Su abrigo había sido marrón, pero ahora estaba tan raído que en algunos puntos se había vuelto gris. El hombre olía a sudor, y eso despertó mi simpatía. Frente a nosotros estaba sentada una mujer negra de mediana edad. Lloraba y se secaba las lágrimas con un pañuelo azul. Tenía los carrillos y la nariz como brillantes ciruelas negras. No llegué a saber por qué estaban allí. He pasado toda la vida presenciando estas pequeñas tragedias e ignorándolas.

—Señor Rawlins —llamó el sargento de recepción.

—¿Sí?

—El capitán Naylor me ha dicho que le permita ver al detenido. Rellene esto y llamaré a alguien para que lo acompañe —dijo, y me tendió una tablilla sujetapapeles con una hoja de papel mimeografiada.

Escribí mi nombre, mi dirección y mi relación con el detenido. También mi número de la seguridad social, mi número de teléfono y el motivo de la visita. Firmé al pie y le devolví el formulario y la tablilla al sargento.

Él ni siquiera lo leyó, se limitó a doblar en cuatro la hoja y la metió en una especie de buzón a su espalda. Después cogió el teléfono y apretó un botón de la centralita.

—Venga aquí, Rivers —fue todo lo que dijo.

Un momento después un hombrecillo blanco que llevaba la camisa caqui de manga corta del uniforme de la policía salió por una puerta situada detrás de la mesa del sargento. El hombre tenía la cara demacrada y picada de viruelas. Es posible que no tuviera más de treinta y cinco años, pero con una cara tan desfigurada podrían haber sido sesenta.

—¿Es este tío?

El sargento asintió.

—Vamos —dijo el hombre de la cara desfigurada—. Tengo mucha prisa.

Primero me llevó por una sala estucada en gris. Llegamos a una puerta de madera blanca que el policía abrió con su llave. Detrás había otra puerta de hierro con unos cerrojos imponentes. También tenía la llave de ésta. Ahora nos encontrábamos en otra sala donde las paredes, los suelos y hasta el techo estaban cubiertos por una rejilla de metal.

Llegamos después a una gran sala toda de acero y cristal. En el medio había una mesa con una silla a cada lado. La mesa y las sillas estaban atornilladas al suelo.

Se oía la voz malhumorada de un hombre y los patéticos sollozos de otro.

—Siéntese y espere aquí —me dijo el pequeño policía; después salió por una puerta situada en dirección contraria a la que habíamos seguido.

—¡No voy a decírtelo otra vez! —habló la voz malhumorada.

La respuesta fue un gemido. Después se oyó un fuerte ruido y más llanto. Volví a oír la voz, pero no pude entender lo que decía.

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